Ветер прибивает к земле жухлую траву. В спину впивается кора, греет лицо убегающее за горизонт солнце.
Стоит какой-то особенный запах еще не ставшего удушливым лета. Если взять в руки листья и иголки - они немедленно обратятся в бурый прах.
Вечер дышит холодом и сыростью, воздух лениво движется вдоль земли, причесывает складки и неровности, убаюкивает молодую поросль.
Я здесь ловец и мечтатель. Мне повинуется рыжий луч, запутавшийся в столпе пыли. Песок под босыми ступнями приятно щекочет уставшие от долгой ходьбы ноги. Я так устала.
Совсем не могу вспомнить, зачем я тут. С грохотом проносится вдали электричка, а я даже не представляю себе, что отсюда можно уехать.
Тени становятся синими.
Если задрать голову вверх и пошире открыть глаза, можно различать каждую сосновую лапу, протянувшую свои колючие пальцы во все стороны.
Мои сны наконец стали безопасным местом.