Дьявол кроется в мелочах.
Прыгаешь такой со страницы на страницу: тут цитируют твою любимую песню Макулатуры, там проскочила фраза из романа (который ты почему-то не смог полюбить, но запомнил), потом с тобой делятся ссылкой на потрясающие рисунки в стиле ар-нуво. Ты пишешь другу: "я купила лонгборд, всё жду, когда разобью лицо об асфальт", а он отвечает: "Купи уже машину, убьешься же и чью-нибудь маленькую собаку убьешь. Собака умрет, а ты - нет." Как будто есть что-то стыдное, что собака - да, а я как обычно.
А внутри всё ноет от мысли о том, что вот так оно и будет продолжаться еще два месяца, а может и дольше. А может, никогда не закончится, и ничего не изменится, а меняться будешь только ты, пока не наступит срыв и тупик не разлетится в клочья во всех вокруг кусками мяса и нервных окончаний.
Как же я так не дожала вчера? Я всё думаю и думаю об этом, по кругу.
Надо перестать.
А внутри всё ноет от мысли о том, что вот так оно и будет продолжаться еще два месяца, а может и дольше. А может, никогда не закончится, и ничего не изменится, а меняться будешь только ты, пока не наступит срыв и тупик не разлетится в клочья во всех вокруг кусками мяса и нервных окончаний.
Как же я так не дожала вчера? Я всё думаю и думаю об этом, по кругу.
Надо перестать.