Дьявол кроется в мелочах.
Сейчас вот ехала домой по МКАДу, залипала на стекающую по лобовому стеклу воду и думала простую мысль: почему, для того, чтобы обрести с человеком настоящую близость, нужно сначала превратить друг друга в куски бессонного, злого мяса(с)?
Наверное, так мы устроены, или так нас устроили. А вода все льется, капли отражаются на приборной панели бесконечными мотыльками, взгляд впился в дорогу, и кажется, что нет человека более чужого, чем твой друг, который везет тебя домой. Или он везет домой себя? Кто из нас потерялся, скажи мне?